Poetry Poetry

Hoy día muevo mi cuerpo por primera vez,
después de siglos de silencio,
estuvo bajo tierra, desnudo y solitario,
fue quemado y silenciado,
lo violaron tantas veces.

Y ahora está volando, dentro de unas alas de lana,
que no son alas,
son pirámides son piedras, son tumbas y son vida.

Se mueve por primera vez, sin saber dónde.

Golpea el suelo, que no es suelo,
es tierra blanda,
y me sumerjo y me sumerjo y vuelvo a comenzar.

Sin ser de ningún lugar,
habito entre piedras, agua y tierra.

Una vez tuve un lugar propio,
estaba lleno de agua. pero me arrancaron,
me dividieron
y no se volver.

Quizás fue el útero de mi madre,
el océano entero,
o quizás cuando vivía debajo de la tierra

mis pulmones se expandieron,
y yo no era yo,
tenía alas para respirar,
y una espesa espuma negra
que se colaba entre tragedia y tragedia,
entre camino y camino,
buscaba mi casa, mi tierra mi agua
mis hermanos.

A mi abuela de dolieron las manos toda su vida.
Estaban dobladas,
al final se le rompieron por el peso,
de tantas vidas de violencia.

Heredé sus miedos, me los dejo como testimonio
de siglos de silencio.

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Gabriela Carmona.
Santiago, Chile. Octubre, 2019.